«Все окна флагами кипят.
Одно – завешено».
Марина Цветаева
***
Мой читатель остался в России:
Падшей, павшей, пред Господом, ниц.
В кровь изрезались строчки босые –
О скалистые кромки глазниц!
Затхлый воздух в стенах церемоний,
Массой – в рты, восседающих масс.
Воссияв, торжествует цирконий,
Затмевая сверканьем алмаз!
Правды нет! – есть скопленье традиций:
Пошлость – в плошки, мол, жуй, не икай!
Жалкий писк, сжатой в пальцах синицы,
Журавлям не чета! Не читай,
Не читай, коль не нравится! – дружно
Улюлюкают – плачам вослед!
Знать, кому-то особенно нужно,
Чтобы в кровь, за поэтом поэт,
Размозжив свои головы, стихли.
День поэзии? – День без неё!
Ватный снег, вентиляторны – вихри,
Соловьями хрипит вороньё!
Пусто в зале! – Поэзия вышла:
Покурить;
Сплюнуть кровь;
Отдохнуть.
Выпал смысл, будто шворень из дышла,
Из торжеств! – Распростреляна грудь! –
Всей поэзии! – стыдно за стадность!
Будто снова на казни ведут:
Гумилёва, Есенина! – Статность
Высших чувств, как последний редут,
На пути – у «народного хобби»:
Ходасевич, Цветаева, Фет!
Мандельштам, с нотным причетом, входит
В душный зал, где Поэзии нет!
Блок, на сцену взойдя, окропляя,
Как святою водою – слезой –
Лес голов! Трёп – огнём опаляя,
Скол стекла – мнёт строкою босой!
Не священна поэзия! – каждый
Может плюнуть в лицо ей стишком!
«День поэзии без» – так, однажды,
Обзовут этот день!
Кровь – на ком? –
Всем народом поэты распяты.
День поэзии – праздник крюка!
День:
Позора! Тревоги! Расплаты!
День, истекшего кровью виска!
В этот день торжествует простое
И понятное людям житьё.
В этот День – полный зал, но пустое –
Слава Богу! – в нём кресло моё.
Просмотров 
