Как по чужой планете,
по городу иду.
Чужое солнце светит
в горячечном бреду,
и облака чужие
белёсой пеленой
висят, полуживые,
и дом мне свой – не свой.
«А-у-у! – кричу безмолвно –
Есть кто-нибудь живой?».
Но люди, словно волны,
проходят чередой.
Сквозь пену не пробиться
струе живой воды…
И старые всё лица,
но в масках молодых.
Они меня не слышат,
не слушают меня.
Слова, как будто мыши,
сбегают с корабля.
Ни рифмы, ни метафор…
Язык родимый мой!
Спаситель мой, мой якорь…
волна…волны…волной…
14 апреля 2012. Великая Суббота.
Просмотров 
