Весь мой день - это тысяча сонных ночей.
Моей жизни расстроена виолончель.
Эти звуки,что некогда веяли мрак
Раздаются, но все-таки что-то не так.
К сожалению, я никудышный скрипач.
Вместо радости слышится сорванный плач,
Раздающийся на километры вокруг,
Недоигранный мною болезненный звук.
Все разбито о стену в несчастный момент...
Что в руках неумельца кричал инструмент?
Я его истязал, а теперь отпустил,
На прощание даже не молвив "Прости".
А на щепках я тихо воздвигну огонь,
Чтобы в холод согрелась пустая ладонь.
И теперь пламя развеселится игрой
На высоком искусстве холодной зимой.
27 апреля 2012
Просмотров 
