Когда на востоке чуть свет, не заря,
Рождается наша с тобою земля.
В меня проникает холодное утро,
И нет расстоянья меж нами как-будто.
Так тихо и мирно, светло и былинно.
Рисую окно на стене гуталином.
Рисую рассвет, и в рассвете тот город,
Безумно похожий на тот, что отколот
От елочной самой красивой игрушки
Такой.. Что все шпили уже не макушки.
И рана похожа на позднее средство,
Которым не смыть постаревшее детство.
И дальше по памяти нитка безбожней,
Но мама мне скажет: ...Cынок..! Осторожней!
Просмотров 
